llave —dijo, haciendo tintinear el pomo.
—Sí; no me molestaría en mirar esa. Está... está... eh... cerrada con llave, y todo eso.
“¿No tienes la llave?”
Una voz suave y respetuosa habló a mis espaldas.
“Me figuro, señor, que esta debe de ser la llave que necesita. Estaba en el bolsillo de su pantalón de etiqueta”.
Era Jeeves. Se había desmaterializado adentro, llevando mis cosas de etiqueta, y estaba de pie allí tendiendo la llave. Hubiera podido masacrar al hombre.
—Gracias —dijo mi tío.
“En absoluto, señor.”
Al momento siguiente, el tío Willoughby había abierto el cajón. Cerré los ojos.
—No —dijo el tío Willoughby—, no hay nada aquí. El cajón está vacío. Gracias, Bertie. Espero no haberte