bríos, Jeeves, eso ha sido prácticamente poesía! Rarmado, ¿te has fijado?” Abrí la carta. “Digo, esto es bastante extraordinario”.
“¿Señor?”
—¿Conoces Twing Hall?
—Sí, señor.
“Bueno, el señor Little está allí”.
—¿De veras, señor?
“Absolutamente en carne y hueso. Ha tenido que aceptar otro de esos trabajos de tutor.”
Después de aquel espantoso lío en Goodwood, cuando el joven Bingo Little, convertido en un hombre acabado, me había soplado diez pavos y se había esfumado silenciosamente hacia lo desconocido, yo había estado de aquí para allá, preguntando a amigos comunes si sabían algo de él, pero nadie sabía nada. Y todo ese tiempo había estado en Twing Hall. Qué cosas. Y os diré