a suavizar los últimos momentos de Biffy, y el pobre viejo volvió hacia mí un rostro radiante.
“Chiswick, 60873 —rugió con voz cargada de emoción—. Anótalo, Bertie, o lo olvidaré. Chiswick, 60873. Su número de teléfono”.
Y luego desapareció, acompañado por unos once mil curiosos, y una voz habló junto a mi codo.
“¡Señor Wooster! ¿Qué—qué—qué significa esto?”
Sir Roderick, con unas cejas más pobladas que nunca, estaba de pie a mi lado.
—No pasa nada —dije—. Al pobre viejo Biffy simplemente se le ha ido la olla.
Vaciló.
«¿Qué?»
“Tuvo una especie de ataque o convulsión, ¿sabe?”
“¡Otro!” Sir Roderick respiró hondo. “¡Y este es el hombre al que iba a permitir que se casara con mi hija!”, le