Sus súbditos —de los cuales las pequeñas Líneas eran los hombres y los Puntos las mujeres— estaban todos confinados por igual en sus movimientos y su vista a esa única Línea Recta que era su mundo. Apenas es necesario añadir que la totalidad de su horizonte se limitaba a un Punto; ni nadie podía ver jamás otra cosa que un Punto. Hombre, mujer, niño, cosa: cada uno era un Punto ante los ojos de un habitante de Linelandia. Solo por el sonido de la voz se podía distinguir el sexo o la edad. Además, como cada individuo ocupaba todo el estrecho sendero, por decirlo así, que constituía su universo, y nadie podía moverse a la derecha o a la izquierda para ceder el paso a los transeúntes, se deducía que ningún linelandés podía cruzarse jamás con otro. Una vez vecinos, siempre vecinos. La vecindad entre ellos era como el matrimonio para nosotros. Los vecinos seguían siendo vecinos hasta que la muerte los separaba.
Semejante vida, con toda la visión limitada a un Punto y todo movimiento a una Línea Recta, me parecía inexpresivamente lúgubre; y me sorprendió notar la vivacidad y alegría del Rey.
Preguntándome si era posible, en circunstancias tan desfavorables para las relaciones domésticas, disfrutar de los placeres de la unión conyugal, dudé durante algún tiempo en interrogar a su Alteza Real sobre un tema tan delicado; pero al fin me lancé a ello preguntando abruptamente por la salud de su familia.
«Mis esposas y mis hijos», respondió, «están bien y son felices».
Estupefacto ante esta respuesta —pues en la proximidad inmediata del Monarca (como había notado en mi sueño antes de entrar en Linelandia) no había más que hombres—, me atreví a replicar: «Perdóneme, pero no puedo imaginar cómo vuestra Alteza Real puede en algún momento ver a Sus Majestades o acercarse a ellas, cuando hay al menos media docena de individuos interpuestos a los que no puede ni ver a través ni rebasar.