No tenía un tío ni una tía que fueran menos que pastores o lecheros, ni un primo que fuera menos que un jornalero, ni un primo segundo que fuera menos que un tendero, y no se contaba más allá.
Y sin embargo (¿lo creerías?), ella también lloró lo primero de todo. ¡Era un país extraño!
Y lo que es aún más sorprendente, el pastor y la pastora y las lecheras y los peones no eran un ápice más sensatos que el rey y la reina y los duques y los marqueses y los condes; pues ellos también, todos y cada uno, le enseñaron tan constantemente a la mujercita que era Alguien, que ella también olvidó que había muchísimos más Alguienes además de ella misma en el mundo.
Era, en verdad, un país peculiar, muy distinto al nuestro—tan distinto, que mi lector no debe sorprenderse demasiado cuando añada el asombroso hecho de que la mayoría de sus habitantes, en lugar de disfrutar de las cosas que tenían, siempre querían las que no tenían, a menudo incluso aquellas que era menos probable que llegaran a tener jamás. Siendo así los hombres y mujeres adultos, no hay motivo para asombrarse aún más de que la princesa Rosamunda—nombre que sus padres le pusieron porque significa «Rosa del Mundo»— creciera como ellos, deseando todo lo que podía tener y todo lo que no podía tener. Las cosas que podía tener eran muchísimas, pues sus necios padres siempre le daban lo que podían; pero aun así quedaban unas pocas cosas que no podían darle, ya que no pasaban de ser unos reyes corrientes. Podían darle y le daban una vela encendida cuando lloraba por ella, y se apañaban con mucho cuidado para que no se quemara los dedos ni prendiera fuego a su vestido; pero cuando lloraba por la luna, eso no podían dárselo. Sin embargo, en su lugar hicieron lo peor posible; pues fingieron hacer lo que no podían. Le consiguieron un disco delgado de plata brillantemente pulida, del tamaño de la luna que pudieron acordar; y, por un tiempo, ella estuvo encantada.