—¡tome! tómelo, señor Coleridge;—mientras que, como le venía diciendo, los hermosos riachuelos cuyas fuentes son las nubes, y que abren sus propios cauces a través del aire, y hacen dulces ruidos al rozar contra sus orillas mientras se precipitan cuesta abajo y más abajo, hasta que por fin se detienen de golpe, con un chapoteo musical, en el mismo corazón de una flor olorosa que primero se asfixia y luego exhala un perfume dichoso, o sobre la cabeza calva de una piedra que jamás dice: «Gracias»;—mientras la misma lluvia sentía que los bendecía, aunque nunca pudiera alcanzar su piel debido a lo espeso de su larga lana, y el más pintado de los erizos—quiero decir aquel con las púas más largas—se acercó y se encajó a sí mismo para empalar tantas gotas como pudo;—mientras la lluvia caía de este modo, y las hojas, y las flores, y las ovejas, y el ganado, y el erizo, estaban todos ocupados recibiendo la lluvia dorada, algo sucedió.
No fue una gran batalla, ni un terremoto, ni una coronación, sino algo más importante que todas esas cosas juntas.
Nació una niña; y su padre era rey; y su madre era reina; y sus tíos y tías eran príncipes y princesas; y sus primos hermanos eran duques y duquesas; y ni uno solo de sus primos segundos era inferior a marqués o marquesa, ni de sus primos terceros inferior a conde o condesa; y por debajo de condesa no les importaba contar.
De modo que la pequeña era Alguien; y, sin embargo, por sorprendente que parezca, a pesar de todo, lo primero que hizo fue llorar. Ya les advertí que era un país extraño.
A medida que crecía, todos a su alrededor hacían lo posible por convencerla de que era Alguien; y la niña misma se dejó persuadir tan fácilmente de ello que olvidó por completo que alguien se lo hubiera dicho alguna vez, y adoptó como una idea y un principio fundamental, innato, primario, primogénito, evidente por sí mismo, necesario e incontrovertible que ella era Alguien.