La madre le puso el cuenco en las manos. Bebió con moderación y se lo pasó a la muchacha. Ella se lo llevó a los labios y, al probarlo—tan solo a probarlo—, lo miró.
Él pensó que la bebida debía de estar drogada y haberle afectado el cerebro. El cabello se le alisó hacia atrás, echándole la frente también hacia atrás; mientras la parte inferior de su rostro se proyectaba hacia el cuenco, revelando, antes de sorber, sus dientes deslumbrantes en extraña prominencia.
Pero en el mismo instante la visión se desvaneció; ella devolvió el recipiente a su madre y, levantándose, salió apresuradamente de la casa.
Entonces la vieja señaló un lecho de brezo en un rincón con una disculpa murmullada; y el estudiante, fatigado tanto por las fatigas del día como por la extrañeza de la noche, se arrojó sobre él, envuelto en su capa.
En el momento en que se acostó, la tormenta comenzó de nuevo, y el viento soplaba con tanta fuerza a través de las rendijas de la choza que solo cubriéndose la cabeza con la capa pudo protegerse de sus corrientes.
Incapaz de dormir, se quedó escuchando el estrépito que iba en aumento, hasta que la espuma del mar salpicaba contra la ventana.
A la larga se abrió la puerta, entró la joven, avivó el fuego, arrastró el banco ante este y se acostó en la misma postura extraña, con la barbilla apoyada en la mano y el codo, y el rostro vuelto hacia el joven.
Él se movió un poco; ella bajó la cabeza y se quedó boca abajo, con los brazos cruzados bajo la frente. La madre había desaparecido.
El sopor se apoderó de él. Un movimiento del banco lo despertó, y le pareció ver a una criatura de cuatro patas, del tamaño de un perro grande, salir trotando silenciosamente por la puerta. Estaba seguro de haber sentido una ráfaga de viento helado.