Su alma se sintió atraída hacia la bóveda de arriba, con su lámpara y su espacio sin fin. Por fin prorrumpió en llanto, y su corazón se sintió aliviado, como la noche misma se alivia con sus relámpagos y su lluvia.
Y ahora se quedó pensativa. ¡Debía atesorar este esplendor! ¡Qué pequeña ignorancia habían hecho de ella sus guardianes! ¡La vida era una dicha inmensa, y ellos se la habían rasguñado hasta dejarla en los puros huesos!
No debían saber que ella lo sabía. Debía ocultar su saber —ocultarlo incluso de sus propios ojos—, guardándolo cerca de su pecho, contenta con saber que lo poseía, aun cuando no pudiera recrearse en su presencia, festejando sus ojos con su gloria.
Se apartó de la visión, por lo tanto, con un suspiro de dicha absoluta y, con pasos suaves y silenciosos y manos tentaleantes, volvió a robarse hacia la oscuridad de la roca. ¿Qué importaban la oscuridad o la pereza de los pasos del tiempo para alguien que había visto lo que ella había visto aquella noche? Se hallaba por encima de todo cansancio, por encima de toda injusticia.
Cuando Falca entró, lanzó un grito de terror. Pero Nycteris le pidió que no tuviera miedo, y le contó cómo se había oído un estruendo y un temblor, y la lámpara se había caído. Entonces Falca fue a decírselo a su ama, y en menos de una hora un nuevo globo colgaba en el lugar del antiguo. A Nycteris le pareció que no brillaba ni era tan transparente como el anterior, pero no se lamentó por el cambio; era demasiado rica para importarle. Pues ahora, prisionera como se sabía, su corazón rebosaba de gloria y alegría; a veces tenía que contenerse para no levantarse de un salto y