tardes, con las manos en los bolsillos. Nunca iba muy lejos, sin embargo—estaba tan absorto en observar sus travesuras. A veces se sentaba en una roca, mirando el agua mientras se apresuraba entre las piedras, regañando, expostulando, murmurando, y saliéndose siempre con la suya. A veces se detenía junto a una poza profunda, y observaba a las truchas de pintas carmesí, dardo aquí y allá como si sus pensamientos y no sus colas las enviaran a donde querían ir. Y cuando se detenía en la pequeña cascada, que caía mansa y brillante sobre una roca cóncava, rara vez pasaba de ahí.
Pero había una cosa que siempre le preocupaba. Era que, cuando el arroyo se acercaba a la cabaña, no encontraba otro camino que a través del pequeño corral donde se hallaban el establo y la pocilga; y allí, al no hallar un cauce adecuado, se desparramaba de un modo desolador, convirtiéndose más bien en un charco que en un arroyo, todo enfangado por el pisoteo de las pezuñas hendidas de la vaca y