era bastante malo ahora—¡pero entonces!
¡Ay de mí! No fue mejor. En cuanto se puso el sol, huyó como si fuera de una legión de demonios.
Siete veces en total intentó afrontar la noche venidera con las fuerzas del día anterior, y siete veces fracasó; fracasó con un aumento tal de sus fracasos, con un sentimiento tan creciente de ignominia, que al fin abarcó todas las horas soleadas y unió la noche con la noche, hasta que, entre la miseria, el autoengaño y la pérdida de confianza —no, perdón— la pérdida de confianza, su valentía diurna también empezó a desvanecerse y al fin, por el agotamiento, por mojarse y luego yacer a la intemperie toda la noche y noche tras noche —lo peor de todo, por el consumo del miedo mortal y la vergüenza de las vergüenzas—, el sueño lo abandonó, y a la séptima mañana, en vez de ir a la caza, se arrastró hasta el castillo y se metió en la cama. La gran salud, en la que la bruja tanto se había esmerado, había cedido, y en una hora o dos gemía y gritaba en pleno delirio.