Todas las criaturas apacibles de un bosque estaban allí, pero ninguna criatura que matara, ni siquiera una comadreja para matar a los conejos, ni un escarabajo para comerse a los caracoles de sus caparazones rayados. En cuanto a las mariposas, las palabras no harían más que difamarlas si intentasen contar cuán espléndidas eran. El deleite de la princesa era tan grande que ni rio ni corrió, sino que caminaba de un lado a otro con semblante solemne y paso majestuoso.
—Pero ¿dónde están las flores? —se dijo a sí misma al fin.
No estaban en ninguna parte. Ni en los altos árboles, ni en los pocos arbustos que crecían aquí y allá entre ellos, había flores; y en la hierba que crecía por todas partes no se veía ni una sola flor.
—¡Ah, bueno! —se dijo Rosamond de nuevo—, donde todos los pájaros y mariposas son flores vivas, podemos prescindir de la otra clase.
Aun así, no pudo evitar sentir que faltaban flores para que la belleza del bosque fuera completa.
De pronto salió a un pequeño claro; y allí, sobre la raíz de un gran roble, estaba sentada la niña más hermosa del mundo, con el regazo lleno de flores de todos los colores, pero de unas clases que Rosamunda jamás antes había visto. Estaba jugando con ellas—hundiendo las manos en ellas, revolviéndolas, y de vez en cuando escogiendo una del resto para arrojarla lejos. Durante todo ese tiempo jamás sonrió, excepto con los ojos, que estaban tan repletos como podían de la risa del espíritu—una risa que en este mundo jamás se oye, sino que solo enciende los ojos con un brillo líquido. Rosamunda se acercó más, pues aquella criatura maravillosa habría atraído a un tigre hacia su lado y lo habría domesticado por el camino. A