Los hábiles maestros (del Tao) en los tiempos antiguos, con una penetración sutil y exquisita, comprendieron sus misterios, y eran profundos (también) de modo que eludían el conocimiento de los hombres. Como estaban así más allá del conocimiento de los hombres, haré un esfuerzo por describir de qué clase parecían ser.
Vacilantes parecían como los que cruzan un arroyo en invierno; irresolutos como los que temen a todo cuanto los rodea; graves como un huésped (temeroso de su anfitrión); evanescentes como el hielo que se está derritiendo; sin pretensiones como la madera que no ha sido labrada en nada; vacíos como un valle, y turbios como el agua fangosa.
¿Quién puede (hacer) que el agua turbia (se vuelva clara)? Déjala quieta, y poco a poco se aclarará.
¿Quién puede asegurar el estado de reposo? Deja que el movimiento continúe, y el estado de reposo surgirá poco a poco.
Los que conservan este método del Tao no desean estar llenos (de sí mismos). Es a través de no estar llenos de sí mismos que pueden permitirse parecer gastados y no aparecer nuevos y completos.