hablaba, aprendía de él, lo educaba y le enseñaba, el río le parecía un dios, durante muchos años no supo que cada viento, cada nube, cada pájaro, cada escarabajo era igual de divino y sabe tanto y puede enseñar tanto como el río venerado. Pero cuando este hombre santo se adentró en los bosques, lo sabía todo, sabía más que tú y que yo, sin maestros, sin libros, solo porque había creído en el río».
Govinda dijo: «Pero ¿es eso que llamas "cosas" algo verdaderamente real, algo que tiene existencia? ¿No es acaso un engaño del Maya, tan solo una imagen y una ilusión? Tu piedra, tu árbol, tu río: ¿son acaso una realidad?».
—También de esto —habló Siddhartha—, no me importa mucho. Sean las cosas ilusiones o no, después de todo yo también sería entonces una ilusión, y por lo tanto son siempre como yo. Esto es lo que las hace tan queridas y dignas de veneración para mí: son como yo. Por lo tanto, puedo amarlas.
Y esta es ahora una enseñanza de la que te reirás: el amor, oh Govinda, me parece ser lo más importante de todo. Comprender a fondo el mundo, explicarlo, despreciarlo, puede ser lo que hacen los grandes pensadores. Pero a mí solo me interesa ser capaz de amar el mundo, no despreciarlo, no odiarlo ni odiarme a mí, ser capaz de mirarlo a él, a mí y a todos los seres con amor, admiración y un gran respeto.
“Esto lo entiendo —dijo Govinda—, pero precisamente esto fue descubierto por el Exaltado como una ilusión. Él ordena benevolencia, clemencia, compasión, tolerancia, pero no amor; nos prohibió atar nuestro corazón con amor a las cosas terrenales”.
—Lo sé —dijo Siddhartha; su sonrisa brillaba con reflejos dorados—. Lo sé, Govinda. Y mira, con esto nos encontramos justo en medio de la