llevando el cuenco de limosnas en la mano, caminando en silencio.
—¡Mira! —dijo Siddhartha en voz baja a Govinda—. Este es el Buda.
Atentamente, Govinda miró al monje con la túnica amarilla, que no parecía ser en nada diferente de los cientos de otros monjes. Y pronto, Govinda también se dio cuenta: Este es él. Y lo siguieron y lo observaron.
El Buddha siguió su camino, con modestia y sumido en sus pensamientos; su rostro sereno no era ni alegre ni triste, parecía sonreír quedo e interiormente.
Con una sonrisa oculta, quieta, serena, que se asemejaba un poco a la de un niño sano, el Buddha caminaba, vestía el hábito y asentaba los pies exactamente igual que todos sus monjes, según una regla precisa.
Pero su rostro y su caminar, su mirada discretamente baja, su mano discretamente caída e incluso cada dedo de su mano discretamente caída expresaban paz, expresaban perfección, no buscaban, no imitaban, respiraban suavemente en una calma inmarchitable, en una luz inmarchitable, una paz intocable.
Así caminó Gotama hacia la ciudad, a impetrar limosna, y los dos samanas lo reconocieron únicamente por la perfección de su calma, por la tranquilidad de su aspecto, en el que no había búsqueda, ni deseo, ni imitación, ni esfuerzo por dejarse ver, solo luz y paz.
“Hoy escucharemos las enseñanzas de sus labios”, dijo Govinda.
Siddhartha no respondió. Sentía poca curiosidad por las enseñanzas, no creía que ellas fuesen a enseñarle algo nuevo, pero él había oído, tal como Govinda lo había hecho, el contenido de las enseñanzas de este Buda una y otra vez, aunque estos relatos solo representaban información de segunda o tercera mano.