Al despertar de este sueño, se sintió rodeado por una profunda tristeza.
Inútil, así le parecía, inútil y sin sentido había sido el camino que llevaba por la vida; nada de lo que estaba vivo, nada que fuera de algún modo delicioso o digno de conservarse había dejado en sus manos.
Solo estaba allí y vacío como un náufrago en la orilla.
Con el ánimo sombrío, Siddhartha fue al jardín de recreo de su propiedad, cerró el portal con llave, se sentó bajo un árbol de mango, sintió la muerte en el corazón y el horror en el pecho, se sentó y percibió cómo todo moría en él, se marchitaba en él, llegaba a su fin en él.
Poco a poco reunió sus pensamientos y, en su mente, recorrió una vez más todo el camino de su vida, empezando por los primeros días que podía recordar.
¿Cuándo hubo alguna vez un tiempo en el que hubiera experimentado la felicidad, sentido una dicha verdadera?
Oh, sí, varias veces había experimentado algo así. En sus años de muchacho, la había probado cuando había obtenido los elogios de los brahmanes, lo había sentido en su corazón:
«Hay un camino por delante de aquel que se ha distinguido en la recitación de los versos sagrados, en la disputa con los sabios, como asistente en las ofrendas».
Entonces, lo había sentido en su corazón:
«Hay un camino por delante de ti, estás destinado a él, los dioses te están esperando».
Y de nuevo, siendo un joven, cuando la siempre ascendente, huidiza hacia arriba, meta de todo pensamiento lo había arrancado y elevado de