Y Govinda lo vio así, esta sonrisa de la máscara, esta sonrisa de unidad por encima de las formas cambiantes, esta sonrisa de simultaneidad por encima de los mil nacimientos y muertes, esta sonrisa de Siddhartha era exactamente la misma, era exactamente de la misma clase que la sonrisa tranquila, delicada, impenetrable, tal vez benévola, tal vez burlona, sabia y múltiple de Gotama, el Buda, tal como él mismo la había visto con gran respeto cien veces.
Así, lo sabía Govinda, sonríen los perfeccionados.
No sabiendo ya si el tiempo existía, si la visión había durado un segundo o cien años, no sabiendo ya si existían un Siddhartha, un Gotama, un yo y un tú, sintiendo en su fuero interno como si hubiera sido herido por una flecha divina, cuya herida sabía a dulce, estando encantado y disuelto en su fuero interno, Govinda aún se quedó un momento encorvado sobre el rostro tranquilo de Siddhartha, que acababa de besar, que acababa de ser el escenario de todas las manifestaciones, de todas las transformaciones, de todas las existencias.
El rostro estaba inalterado, después de que bajo su superficie se cerrara de nuevo la profundidad de la multiplicidad; sonreía silenciosamente, sonreía callada y suavemente, quizás muy benévolamente, quizás muy burlonamente, exactamente como solía sonreír, el exalted one.
Profundamente se inclinó Govinda; lágrimas de las que nada sabía corrían por su viejo rostro; como un fuego ardía en su corazón el sentimiento del amor más íntimo, de la más humilde veneración.
Profundamente se inclinó, tocando el suelo, ante aquel que estaba sentado sin moverse, cuya sonrisa le recordaba todo lo que jamás había amado en su vida, lo que alguna vez le había sido valioso y sagrado en su vida.