sino que los leerá, los estudiará y los amará, letra por letra. ¡Pero yo, que quería leer el libro del mundo y el libro de mi propio ser, yo, en aras de un sentido que había anticipado antes de leer, he despreciado los símbolos y las letras, he llamado al mundo visible un engaño, he llamado a mis ojos y a mi lengua formas casuales y sin valor, carentes de sustancia! No, esto se ha acabado, he despertado, en verdad he despertado y no he nacido antes de este mismo
Al pensar estos pensamientos, Siddhartha se detuvo una vez más, de repente, como si hubiera una serpiente tirada frente a él en el sendero.
Porque de repente, también había cobrado conciencia de esto: él, que en verdad era como alguien que acababa de despertar o como un recién nacido, tenía que empezar su vida de nuevo y comenzar otra vez desde el mismo principio.
Cuando había partido aquella misma mañana de la arboleda Jetavana, la arboleda de aquel excelso, ya despertando, ya en el camino hacia sí mismo, tenía la firme intención, considerada natural y dada por sentada, de que él, tras años como asceta, regresaría a su hogar y a su padre.
Pero ahora, solo en este momento, al detenerse como si una serpiente le saliera al paso, también despertó a esta toma de conciencia:
«Pero ya no soy el que era, ya no soy ningún asceta, ya no soy ningún sacerdote, ya no soy ningún brahmán. ¿Qué iba a hacer yo en mi casa y en el lugar de mi padre? ¿Estudiar? ¿Hacer ofrendas? ¿Practicar la meditación? Pero todo esto ha terminado, todo esto ya no está en mi camino».
Inmóvil, Siddhartha permaneció allí de pie, y por el espacio de un momento y un aliento, su corazón se sintió frío, sintió un frío en el