de mí tenía que despertar, lo más íntimo de mi ser, que ya no es mi yo, el gran secreto.
En silencio, Siddhartha se expuso a los rayos abrasadores del sol justo encima, ardiendo de dolor, ardiendo de sed, y se quedó allí, hasta que ya no sintió ni dolor ni sed.
En silencio, se quedó allí en la estación de lluvias, de su cabello el agua goteaba sobre los hombros helados, sobre las caderas y las piernas heladas, y el penitente se quedó allí, hasta que ya no pudo sentir el frío en sus hombros y piernas, hasta que estuvieron en silencio, hasta que estuvieron quietos.
En silencio, se encogió entre los arbustos espinosos, la sangre goteaba de la piel ardiente, de las heridas supurantes goteaba pus, y Siddhartha permaneció rígido, permaneció inmóvil, hasta que ya no fluyó más sangre, hasta que nada escoció más, hasta que nada ardió más.
Siddhartha se sentó erguido y aprendió a respirar con moderación, aprendió a apañárselas con pocas respiraciones, aprendió a dejar de respirar. Aprendió, empezando por la respiración, a calmar los latidos de su corazón, aprendió a reducir los latidos de su corazón, hasta que fueron solo unos pocos y casi ninguno.
Instruido por el mayor de los samanas, Siddhartha practicó la mortificación, practicó la meditación según las reglas de los samanas. Una garza voló sobre el bosque de bambúes, y Siddhartha acogió a la garza en su alma, voló sobre bosques y montañas, fue una garza, comió peces, sintió los tormentos del hambre de una garza, graznó como una garza, murió de muerte de garza. Un chacal muerto yacía en la orilla arenosa, y el alma de Siddhartha se deslizó en su cuerpo, fue el chacal muerto, yacía en la orilla, se hinchó, apestó, se descompuso, fue desmembrado por las hienas, desollado por los buitres, se convirtió en esqueleto, en polvo, fue soplado por los campos. Y el alma de Siddhartha