“No toda la gente es inteligente”, dijo Kamala.
—No —dijo Siddhartha—, esa no es la razón. Kamaswami es tan inteligente como yo y, sin embargo, no tiene ningún refugio en su interior. Otros lo tienen, que son pequeños niños en lo que respecta a su mente.
La mayoría de la gente, Kamala, es como una hoja que cae, la cual es soplada y da vueltas por el aire, vacila y se precipita al suelo. Pero otros, unos pocos, son como estrellas; siguen un curso fijo, ningún viento los alcanza, llevan en sí mismos su ley y su rumbo.
Entre todos los sabios y Samanas, de los cuales conocí a muchos, hubo uno de esta clase, un perfeccionado, jamás podré olvidarlo. Es ese Gotama, el excelso, quien difunde esa doctrina. Miles de seguidores escuchan sus enseñanzas todos los días, siguen sus instrucciones a cada hora, pero todos ellos son hojas que caen; no tienen en su interior una doctrina ni una ley.
Kamala lo miró con una sonrisa. «De nuevo estás hablando de él —dijo—, de nuevo estás teniendo pensamientos de samana».
Siddhartha no dijo nada, y jugaron al juego del amor, uno de los treinta o cuarenta juegos diferentes que Kamala conocía. Su cuerpo era flexible como el de un jaguar y como el arco de un cazador; quien de ella había aprendido a hacer el amor, conocía muchas formas de la lujuria, muchos secretos. Durante mucho tiempo jugó con Siddhartha, lo sedujo, lo rechazó, lo forzó, lo abrazó: disfrutó de sus habilidades magistrales, hasta que él quedó vencido y descansó exhausto a su lado.
La cortesana se inclinó sobre él, lo miró fijamente al rostro, a los ojos, que se habían cansado.
—Eres el mejor amante —dijo ella pensativa— que he visto jamás. Eres más fuerte que los demás, más flexible, más dispuesto. Has