Escuchando, bajé el rostro; y uno de ellos, no este que hablaba, se torció bajo el peso que lo oprime, y me miró, y me reconoció, y gritó, fijando los ojos con esfuerzo en mí, que iba con ellos todo encorvado.
«Oh», le pregunté, «¿no eres tú Oderisi, el honor de Agobbio y el honor de aquel arte que en París se llama iluminar?».
“Hermano”, dijo, “más ríen las hojas tocadas por el pincel de Franco Bolognese; suyo es todo el honor ahora, y mío en parte. En verdad no habría sido tan cortés mientras vivía, por el gran deseo de excelencia en el que mi corazón se anidaba. Aquí de tal orgullo se paga el desatino; y aún no estaría aquí, de no ser porque, pudiendo pecar, me volví a Dios.
¡Oh, vana gloria de las humanas potestades, cuán poco verdor en tu cima perdura, si no le sigue una época de tosquedad! En la pintura Cimabue creyó tener el campo, y ahora Giotto lleva la voz, de modo que la fama del otro se oscurece. Así un Guido a otro ha arrebatado la gloria de nuestra lengua, y acaso ha nacido quien del nido a entrambos echará.
No es este rumor mundano sino un soplo de viento, que viene ora aquí ora allá, y cambia de nombre porque muda de lado. ¿Qué fama tendrás mayor, si la vejez despoja de ti la carne, que si hubieras muerto antes de dejar el pappo y el dindi, pasados mil años? Que es un espacio más corto para lo eterno, que el parpadear de un ojo para el círculo que en el cielo más lentamente gira.
Con aquel que lleva tan poco camino delante de mí, toda la Toscana resonaba; y ahora apenas se musita de él en Siena, donde era señor, cuando fue derrocado el delirio florentino, que soberbio era entonces como hoy es prostituido. Vuestra reputación es del color de la hierba, que viene y va, y la marchita aquel por quien verde brota de la tierra”.
Y yo: