A menudo he visto en la puerta de alguna catedral a un obrero que, deteniéndose en el polvo y el calor, depone su carga y, con pasos reverentes, entra, se santigua y, sobre el suelo, se arrodilla para repetir su paternóster; a lo lejos se retiran los ruidos del mundo; las ruidosas vociferaciones de la calle se convierten en un rumor indistinto.
Así, al entrar aquí día tras día, y dejar mi carga en la puerta de este templo, arrodillado en oración, y sin avergonzarme de rezar, el tumulto de esta época desconsolada se apaga en murmullos inarticulados, mientras los siglos eternos velan y esperan.
¡Qué extrañas las esculturas que adornan estas torres! Esta multitud de estatuas, en cuyas mangas plegadas los pájaros construyen sus nidos; mientras que, cubiertos de hojas, el atrio y el portal florecen como enramadas enrejadas, ¡y la vasta catedral parece una cruz de flores!
¡Pero los demonios y los dragones en los aleros con gárgolas vigilan al Cristo muerto entre los ladrones vivos, y, abajo, el traidor Judas frunce el ceño!
¡Ah! ¿De qué agonías de corazón y cerebro, de qué exaltaciones que pisotean la desesperación, de qué ternura, de qué lágrimas, de qué odio al mal, de qué grito apasionado de un alma en pena, surgió este poema de la tierra y del aire, este milagro medieval de canto!