matemáticos profesan a sus símbolos, o los poetas a sus frases, estaba destinado a extenderse por el mundo y convertirse en parte del patrimonio humano. Así era, en verdad. El mundo sin duda debió haberlo compartido, de haber podido explicar el Sr. Bankes por qué aquella mujer le agradaba tanto; por qué la visión de ella leyéndole un cuento de hadas a su hijo producía en él exactamente el mismo efecto que la solución de un problema científico, de modo que descansaba en la contemplación de este y sentía, tal como sentía cuando había demostrado algo absoluto sobre el sistema digestivo de las plantas, que la barbarie estaba domada, el reino del caos subyugado.
Un éxtasis así —pues, ¿con qué otro nombre podría llamarse?— hizo que Lily Briscoe olvidara por completo lo que iba a decir. No era nada importante; algo acerca de la señora Ramsay. Palidecía junto a este «éxtasis», esta mirada fija y silenciosa, por la que sentía una intensa gratitud; pues nada la solace tanto, la aliviaba de la perplejidad de la vida y levantaba milagrosamente sus cargas, como este poder sublime, este don celestial, y uno no lo perturbaría más, mientras durara, que romper el rayo de luz que se tiende horizontalmente sobre el suelo.
Que la gente se amara así, que el señor Bankes sintiera esto por la señora Ramsay (ella lo miró de reojo, meditabunda) era reconfortante, era exaltante.
Se limpió un pincel tras otro en un trozo de trapo viejo, servilmente, a propósito. Se refugió de la reverencia que abarcaba a todas las mujeres; se sintió elogiada. Que él contemplara; ella echaría un vistazo a su cuadro.
Podría haber llorado. ¡Era malo, era malo, era infinitamente malo! Podría haberlo hecho de otro modo, por supuesto; el color podría haberse diluido y desvanecido; las formas haberse vuelto etéreas; así es