(Ciertamente, Nancy había ido con ellos, ya que Minta Doyle se lo había pedido con su mirada muda, tendiendo la mano, mientras Nancy huía, después del almuerzo, a su buhardilla, para escapar del horror de la vida familiar. Supuso que entonces tenía que ir. No quería ir. No quería verse arrastrada a todo aquello.
Pues mientras caminaban por el camino hacia el acantilado, Minta no dejaba de tomarle la mano. Luego la soltaba. Después volvía a tomarla. ¿Qué era lo que quería? Se preguntó Nancy.
Había algo, por supuesto, que la gente quería; porque cuando Minta le tomaba la mano y se la sostenía, Nancy veía a regañadientes el mundo entero desplegado bajo ella, como si fuera Constantinopla vista a través de la bruma, y entonces, por muy somnoliento que uno estuviera, era inevitable preguntarse: «¿Es esa Santa Sofía?», «¿Es ese el Cuerno de Oro?». Así que Nancy se preguntaba, cuando Minta le tomaba la mano: «¿Qué es lo que quiere? ¿Es eso?».
¿Y qué era eso? Aquí y allá emergía de la bruma (mientras Nancy miraba hacia abajo la vida extendida bajo ella) un pináculo, una cúpula; cosas prominentes, sin nombres. Pero cuando Minta le soltaba la mano, como hacía cuando bajaban corriendo por la ladera, todo aquello, la cúpula, el pináculo, fuera lo que fuese lo que había sobresalido a través de la bruma, se hundía en ella y desaparecía.
Minta, observó Andrew, caminaba bastante bien. Llevaba ropa más sensata que la mayoría de las mujeres. Usaba faldas muy cortas y bombachos negros. Se metía de un salto en un arroyo y lo cruzaba a duras penas. Le gustaba su temeridad, pero comprendía que no iba a funcionar; uno de estos días se mataría de un modo idóneo. Parecía no