Se echó el chal verde sobre los hombros. Lo tomó del brazo. Su belleza era tan grande, dijo, poniéndose a hablar de Kennedy, el jardinero, de inmediato; era tan terriblemente apuesto, que no podía despedirlo.
Había una escalera apoyada contra el invernadero, y pequeños trozos de masilla pegados por ahí, pues estaban empezando a reparar el techo del invernadero. Sí, pero mientras paseaba junto a su marido, sintió que aquella fuente particular de preocupación había quedado zanjada.
Tenía en la punta de la lengua decir, mientras paseaban: «Costará cincuenta libras», pero en su lugar, porque le faltaba valor en lo que respectaba al dinero, habló de Jasper disparando a los pájaros, y él dijo, al punto, calmándola al instante, que era natural en un muchacho, y confiaba en que encontraría mejores formas de divertirse antes de mucho.
Su marido era tan sensato, tan justo. Y así ella dijo: «Sí; todos los niños pasan por etapas», y empezó a contemplar las dalias del arriate grande, y a preguntarse qué pasaría con las flores del año próximo, y si él había oído el mote que los niños le habían puesto a Charles Tansley, preguntó.
El ateo, lo llamaban, el pequeño ateo.
«No es un espécimen pulido», dijo el señor Ramsay. «Ni mucho menos», dijo la señora Ramsay.
Supuso que no pasaba nada por dejarlo abandonado a su suerte, dijo la señora Ramsay, preguntándose si serviría de algo mandar bulbos; ¿los plantarían? —Oh, tiene que escribir su tesis —dijo el señor Ramsay.