Dejó la frase sin terminar.
Nuevamente resonaron siete golpes y Mosgorovsky se desplazó hacia la puerta secreta.
No logró captar nada en concreto durante unos instantes, ya que toda la compañía estaba fuera de vista, pero al poco rato oyó la voz del ruso barbudo alzada.
¿Comenzamos la sesión?
Él mismo dio la vuelta a la mesa y ocupó el asiento contiguo al sillón de la cabecera. Al sentarse así, quedó frente al armario de Bundle. La elegante tetera de las cinco ocupó el sitio a su lado. La tercera silla de ese lado quedaba fuera del campo de visión de Bundle, pero el estadounidense, el número 4, se movió dentro de su línea de visión durante uno o dos minutos antes de sentarse.
También al otro lado de la mesa solo se veían dos sillas, y mientras ella miraba, una mano volcó la segunda, en realidad la silla del medio. Y luego, con un movimiento rápido, uno de los recién llegados pasó rozando el aparador y ocupó la silla de enfrente de Mosgorovsky. Quienquiera que se sentara allí tenía, por supuesto, la espalda vuelta directamente hacia Bundle, y era a esa espalda a la que Bundle miraba con bastante interés, pues era la espalda de una mujer singularmente hermosa y muy escotada.
Fue ella quien habló primero. Su voz era musical, extranjera, con un profundo matiz seductor. Miraba hacia la silla vacía en la cabecera de la mesa.
—¿De modo que no vamos a ver al número 7 esta noche? —dijo ella—. Díganme, amigos míos, ¿lo veremos alguna vez?
—Eso es buenísimo —dijo el estadounidense—. ¡Buenísimo! En cuanto a las siete en punto... empiezo a creer que no existe tal persona.