—Puede que sea un imbécil —dijo Jimmy—; me atrevería a decir que lo soy, pero no voy a permitir que unos judíos rusos lo vayan diciendo. ¿Qué hacías anoche, Bundle?
—De eso es de lo que voy a hablar —dijo Bundle—. Adiós por el momento.
Colgó de manera enigmática, dejando a Jimmy agradablemente desconcertado. Sentía el mayor de los respetos por las capacidades de Bundle, aunque no había ni el más mínimo rastro de romanticismo en lo que sentía por ella.
—Algo se trae entre manos —opinó, mientras se bebía de un último trago apresurado el café—. No me cabe duda, algo se trae entre manos.
Veinte minutos después, su pequeño biplaza se detuvo ante la casa de Brook Street y Bundle, que había estado esperando, bajó los escalones a toda prisa. Jimmy no era por lo general un joven observador, pero advirtió que Bundle tenía ojeras y el aspecto indiscutible de haberse trasnochado la noche anterior.
—Muy bien —dijo, mientras el coche empezaba a abrirse paso entre los suburbios—, ¿en qué oscuras fechorías has estado metido?
—Te lo diré —dijo Bundle—. Pero no me interrumpas hasta que termine.
Era una historia algo larga, y Jimmy tenía bastante con prestar la atención suficiente al coche para evitar un accidente.
Cuando Bundle hubo terminado, suspiró; luego la miró con escrutinio.
¿Y eso qué es?
“¿Sí?”