“Esto es ironía, ¿verdad?”
“Más o menos. ¿A qué se dedica?”
“¿Qué quieres decir?”
—Me pregunto si trabajar en Relaciones Exteriores te prohíbe entender tu propio idioma.
—¡Ah! ¡Ya entiendo! ¿Quieres saber cuál es su trabajo? No hace nada. ¿Para qué iba a trabajar si no lo necesita?
“¿Quieres decir que tiene más dinero que inteligencia?”
“No gran cosa. Dije que era más listo de lo que parecía”.
Bundle guardó silencio. Aquel tipo rico no parecía un buen aliado. Y, sin embargo, su nombre había estado en los labios del moribundo. De repente, Bill volvió a hablar.
“Ronny siempre pensó que era muy listo. ¿Ronny Devereux, sabes? Thesiger era su mejor amigo”.
“Ronny …”
Bundle se detuvo, dudosa. Bill, evidentemente, ignoraba la muerte del otro. Entonces se le ocurrió por primera vez lo extraño que era que los periódicos matutinos no hubieran comentado el asunto. Solo podía haber una explicación: la policía, por sus propias razones, estaba manteniendo el caso en secreto.
—Hace siglos que no veo a Ronny —continuó Bill—. Desde aquel fin de semana en tu casa. Ya sabes, cuando el pobre Gerry Wade murió.
Hubo una pausa.