Jimmy miró debajo del capó. Bill estaba sentado tal como lo había dejado, recostado hacia atrás. Pero tenía los ojos cerrados y el tirón de Jimmy en su brazo no obtuvo respuesta.
“No lo entiendo”, masculló Jimmy.
“Pero no está muerto. Anímate, Bundle. Escucha, tenemos que meterlo en la casa. Roguemos a Dios que no aparezca ningún policía. Si alguien pregunta algo, es nuestro amigo enfermo al que estamos ayudando a entrar en la casa”.
Entre los tres metieron a Bill en la casa sin mucha dificultad, y sin llamar mucho la atención, a excepción de un caballero sin afeitar, que dijo con simpatía:
«Genneman se ’a to’ao par de tragos, ya veo», y asintió con la cabeza con aire sutil.
—Al cuartito de atrás, en la planta baja —dijo Jimmy—. Hay un sofá allí.
Lo subieron con cuidado al sofá y Bundle se arrodilló a su lado y le tomó la muñeca lacia entre las manos.
“Le late el pulso”, dijo ella. “¿Qué le pasa?”
—Estaba bien cuando lo dejé hace un momento —dijo Jimmy—. Me pregunto si alguien se las habrá arreglado para inyectarle algo. Sería fácil de hacer; un simple pinchazo. El hombre podría haberle estado pidiendo la hora. No hay más que hablar. Debo buscar a un médico ahora mismo. Quédate aquí y cuídalo.
Se apresuró hacia la puerta, luego se detuvo.
“Miren aquí—no se asusten ninguna de las dos. Pero será mejor que les deje mi revólver. Digo—por si acaso. Volveré tan pronto como me sea posible”.