“Es un muchacho encantador —dijo Lady Coote—. Y muy valiente. Mire cómo lo hirieron anoche”.
«Sí, andando metiendo las narices donde no lo llamaban».
“Creo que eres muy injusto, Oswald”.
“Jamás ha dado un golpe en su vida. Un auténtico parásito, por no decir otra cosa. No llegaría a ninguna parte si tuviera que abrirse camino por sí mismo en el mundo”.
—Debió de mojarse los pies anoche —dijo Lady Coote—. Espero que no coja una neumonía. Freddie Richards se murió de eso el otro día. Dios mío, Oswald, se me helaba la sangre de pensar en usted rondando por ahí con un ladrón peligroso suelto por los jardines. Podría haberle disparado. Por cierto, he invitado al señor Thesiger para el próximo fin de semana.
—Tonterías —dijo sir Oswald—. No pienso tolerar a ese joven en mi casa, ¿me oyes, María?
“¿Por qué no?”
“Eso es asunto mío”.
—Lo siento mucho, querida —dijo lady Coote con placidez—. Ya se lo he pedido, así que no tiene remedio. Recoge esa bola de lana rosa, ¿quieres, Oswald?
Sir Oswald accedió, con el rostro oscuro como una tormenta. Miró a su esposa y dudó. Lady Coote enhebraba su aguja de lana con placidez.
—No quiero especialmente a Thesiger por aquí el próximo fin de semana —dijo al fin—. He oído hablar mucho de él por parte de Bateman. Fue a la escuela con él.
—¿Qué dijo el señor Bateman?