entrecortado.
En el alféizar de la ventana yacía Jimmy Thesiger en lo que parecía un charco de sangre. Su brazo derecho colgaba en una posición extraña.
Loraine dio un grito agudo.
“Está muerto”, gimió. “¡Ay, Jimmy—Jimmy—está muerto!”
—Vaya, vaya —dijo el superintendente Battle con tono conciliador—. No se ponga así. El joven no está muerto, te lo aseguro. A ver si encuentra las luces y las enciende.
Loraine obedeció. Tropezó al cruzar la habitación, encontró el interruptor junto a la puerta y lo bajó. La habitación se inundó de luz. El superintendente Battle dejó escapar un suspiro de alivio.
“No pasa nada—solo tiene un tiro en el brazo derecho. Se ha desmayado por la pérdida de sangre. Ven a echarme una mano con él”.
Hubo unos golpes intensos en la puerta de la biblioteca. Se oían voces que preguntaban, increpaban, exigían. Loraine la miró con duda.
“¿Acaso—?”
—Sin prisa —dijo Battle—. Ya los dejaremos entrar dentro de un momento. Venga a echarme una mano.
Loraine se acercó obedientemente. El comisario había sacado un pañuelo grande y limpio y le estaba vendiendo pulcramente el brazo al herido. Loraine lo ayudó.
“Estará bien —dijo el superintendente—. No se preocupe. Tienen tantas vidas como los gatos, estos jóvenes. Y tampoco lo tumbó la pérdida de sangre. Seguro que se dio un buen golpe en la cabeza contra el suelo al caer”.