Coote se le acercó con nerviosismo.
—Buenos días, MacDonald.
«Buenos días, milady».
Hablaba como deben hablar los jefes de jardineros: con desconsuelo, pero con dignidad, como un emperador en un funeral.
“Estaba pensando... ¿podríamos tener algunas de esas uvas tardías para el postre esta noche?”
“Todavía no están para cosechar”, dijo MacDonald.
Habló con amabilidad pero con firmeza.
—¡Oh! —dijo Lady Coote.
Armándose de valor, reunió el coraje necesario.
“¡Oh!, pero ayer estuve en la última casa, probé uno y me parecieron muy buenos”.
MacDonald la miró, y ella se sonrojó.
Se le hizo sentir que se había tomado una licencia imperdonable. Evidentemente, la difunta marquesa de Caterham jamás había cometido el solecismo de entrar en uno de sus propios invernaderos y servirse uvas.
—Si hubiera dado órdenes, señora, se habría cortado un ramo y se lo habrían enviado —dijo MacDonald con severidad.
—Oh, gracias —dijo lady Coote—. Sí, haré eso en otra ocasión.
“Pero todavía no están bien listos para cosechar.”
—No —murmuró lady Coote—, no,supongo que no. Será mejor que lo dejemos entonces.