“¡Mi querida Emma!”, respondió la señora Weston, sonriendo, “¿qué certeza hay en el capricho?”. Luego, volviéndose hacia Isabella, que no había estado prestando atención antes, añadió: “Debes saber, mi querida señora Knightley, que, en mi opinión, no tenemos ni mucho menos la seguridad de ver al señor Frank Churchill que su padre cree. Depende enteramente del humor y el capricho de su tía; en resumen, de su carácter. A ti —a mis dos hijas— puedo aventurarme a decirles la verdad. La señora Churchill manda en Enscombe, y es una mujer de carácter muy extraño; su venida ahora depende de que ella esté dispuesta a prescindir de él”.
—Oh, la señora Churchill; todo el mundo conoce a la señora Churchill —replicó Isabella—; y le aseguro que nunca pienso en ese pobre joven sin sentir la mayor compasión. Vivir constantemente con una persona de mal genio debe de ser terrible. Es algo que, por fortuna, nosotras no hemos conocido jamás, pero tiene que ser una vida de miseria. ¡Qué suerte que no tuviera hijos! ¡Pobres criaturas, qué infelices los habría hecho!
Emma habría deseado estar a solas con la señora Weston. Entonces habría oído más: la señora Weston le habría hablado con un grado de franqueza que no se arriesgaría a tener con Isabella; y, según creía firmemente, apenas intentaría ocultarle nada relativo a los Churchill, a excepción de aquellas miras sobre el joven de las que su propia imaginación ya le había dado un conocimiento tan instintivo.
Pero en el presente no había nada más que decir. El señor Woodhouse no tardó en seguirlas al salón. Permanecer sentado mucho tiempo después de cenar era un encierro que no podía soportar. Ni el vino ni la conversación significaban nada para él; y con mucho gusto se trasladaba junto a aquellos con quienes siempre se sentía a gusto.
Mientras hablaba con Isabella, sin embargo, Emma encontró la oportunidad de decir: