intentos con tres de esos cuatro niños; ahí están, Henry, John y Bella, de un extremo al otro de la hoja, y cualquiera de ellos podría pasar por cualquiera de los demás. Tenía tanto empeño en que los dibujara que no pude negarme; pero ya sabes que no hay forma de hacer que los niños de tres o cuatro años se queden quietos; ni debe de ser muy fácil tomarles un parecido, más allá del aire y el cutis, a menos que tengan rasgos más bastos de los que jamás tuvo ninguno de los hijos de mamá.
Aquí está mi boceto del cuarto, que era un bebé. Lo tomé tal como estaba durmiendo en el sofá, y es un parecido tan fiel de su cucarda como uno desearía ver. Había recostado su cabeza de la manera más conveniente.
Se parece mucho.
Estoy bastante orgullosa del pequeño George. La esquina del sofá es muy buena.
—Pues aquí tiene el último —dijo, desabrochando un bonito boceto de cuerpo entero de un caballero en miniatura—, mi último y mi mejor retrato: mi hermano, el señor John Knightley. A este le faltaba muy poco para estar terminado cuando lo guardé en un arrebato, jurando que no volvería a hacer ningún otro retrato. No pude evitar sentirme provocada; porque después de todo mi esfuerzo, y cuando realmente había conseguido un parecido muy bueno —la señora Weston y yo estábamos completamente de acuerdo en que se le parecía mucho—, quizás demasiado apuesto, demasiado favorecedor... pero ese era un defecto que iba por buen camino... —tras todo esto, llegó la fría aprobación de la pobre e inestimable Isabella de: «Sí, se le parece un poco, pero desde luego no le hace justicia». Nos había costado muchísimo trabajo convencerlo siquiera para que posara. Había sido todo un favor; y, en resumen, fue más de lo que pude soportar; y por eso nunca quise terminarlo, para tener que andar dando explicaciones de que era un