—No lo admiro —dijo Mr. Knightley—. Es demasiado pequeño; le falta fuerza. Es como la escritura de una mujer.
Ninguna de las dos damas consintió en ello. Lo defendieron de aquella baja calumnia. «No, de ningún modo carecía de fuerza; no era una letra grande, pero sí muy clara y ciertamente enérgica. ¿No tenía la señora Weston ninguna carta suya a mano para mostrar?». No, había tenido noticias suyas muy recientemente, pero, tras haber contestado a la carta, la había guardado.
—Si estuviéramos en la otra habitación —dijo Emma—, si tuviera mi escritorio, estoy segura de que podría mostrar un ejemplar. Tengo una nota suya. ¿No recuerda, señora Weston, haberle encargado que escribiera algo para usted un día?
«Eligió decir que tenía empleo...»
—Vaya, vaya, tengo esa nota y podré enseñársela después de cenar para convencer al señor Knightley.
—¡Oh! Cuando un apuesto joven, como el señor Frank Churchill —dijo el señor Knightley con sequedad—, le escribe a una bella dama como la señorita Woodhouse, es natural que saque a relucir lo mejor de sí.
La cena estaba servida.— La señora Elton, antes de que pudieran dirigirle la palabra, ya estaba lista; y antes de que el señor Woodhouse hubiese llegado hasta ella con la petición de que le permitiera acompañarla al comedor, ya iba diciendo—
“¿Debo ir yo primero? De verdad que me da vergüenza ir siempre al frente”.
La solicitud de Jane por ir a buscar sus propias cartas no se le había escapado a Emma. Lo había oído y visto todo; y sentía cierta curiosidad por saber si el húmedo paseo de esta mañana había producido alguna.