“Sí—¿qué ha de hacerme daño?—Ando deprisa. Estaré en casa en veinte minutos”.
“Pero está demasiado lejos, de verdad que sí, para ir caminando sola. Deja que el criado de mi padre te acompañe.—Permíteme que mande por el coche. Puede estar aquí en cinco minutos”.
“Gracias, gracias, pero de ningún modo.—Preferiría caminar.—¡Y que yo tenga miedo de caminar sola!—¡Yo, que bien pronto tendré que cuidar de otros!”
Habló con gran agitación; y Emma le respondió con mucha sensibilidad: «Eso no puede ser motivo para que ahora te expongas al peligro. Debo mandar a buscar el carruaje. El calor mismo ya sería un peligro. Estás fatigada de por sí».
—Sí —respondió ella—; estoy fatigada; pero no es esa clase de fatiga que el paso ligero alivia. La señorita Woodhouse, todas sabemos lo que es a veces sentirse agotada de espíritu. Los míos, lo confieso, están exhaustos. La mayor bondad que puede mostrarme será dejarme hacer a mi manera, y limitarse a decir que me he ido cuando sea necesario.
Emma no tenía una palabra más que oponer. Lo comprendía todo; y, compenetrándose con sus sentimientos, fomentó que abandonara la casa de inmediato y la despidió a salvo con el celo de una amiga. Su mirada de despedida fue agradecida, y sus palabras de despedida: «¡Oh, señorita Woodhouse, el consuelo de estar a solas a veces!», parecieron brotar de un corazón desbordado y describir en cierta medida la continua resistencia que ella debía practicar, incluso hacia algunos de los que más la querían.
“¡Vaya casa, de verdad! ¡Vaya tía!”, dijo Emma al volverse de nuevo hacia el vestíbulo. “De verdad que te compadezco. Y cuanta más sensibilidad muestres ante sus justos horrores, más me gustarás”.