condenados a muerte son simplemente extendidos sobre la hierba, y serán vendidos antes de que acabe el día. A medida que los peces se vuelven más y más abundantes, los gritos de júbilo de los espectadores se hacen más fuertes y frecuentes; pues estos mirones no son como el público de nuestros teatros; no tienen idea de reprimir sus sentimientos, o de mostrar buen gusto aparentando indiferencia. No, ellos vienen a divertirse, y cada buena tenca, o buena carpa, o buen lucio, suscita un aplauso ruidoso, indisimulado y encantado. Como en una revista bien ordenada, las tropas desfilan en orden, según su peso, si se nos permite usar la expresión, primero los ligeros tiradores, luego los dragones algo más pesados, y finalmente los pesados coraceros y la artillería pesada para cerrar la marcha, así los peces desfilan según sus diversas especies; el más pequeño, es decir, el más débil, primero; el más pesado, es decir, el más fuerte, al final.
Por fin llega el momento en que el agua cesa de fluir; el paso queda literalmente obstruido por el resto de los peces, los peces gordos del estanque, y los recogedores tienen verdaderos monstruos con los que luchar. Este es el momento supremo.
Ahora llega el clímax de los aplausos, los últimos bravos vociferantes. Luego, terminada la obra, todos van a examinar a los actores; estos últimos yacen mayormente boqueando hasta la muerte sobre la hierba del campo, mientras que un cierto número se recupera en el agua.
Buscas las anguilas; ¿dónde están las anguilas, preguntas? Luego te señalan tres o cuatro anguilas, del grosor de tu pulgar y de la mitad de la longitud de tu brazo; pues las anguilas, gracias a su peculiar organización, han escapado, al menos momentáneamente, de la carnicería general.