magnífico pelaje que la naturaleza le había dado como abrigo.
—Sí —respondió mi padre—; ya conozco tu historia sobre Thibault, el fabricante de zuecos; pero, si el lobo negro es el diablo, Mocquet, tal como dices, no cambiaría de color.
“De ningún modo, General; solo que le lleva cien años volverse completamente blanco, y a la última medianoche de cada siglo, vuelve a ponerse negro como el carbón”.
—Renuncio al caso, pues, Mocquet: lo único que pido es que no le cuentes este bonito cuento tuyo a mi hijo, hasta que tenga al menos quince años.
—¿Y por qué, General?
“Porque de nada sirve llenarle la cabeza con tonterías de esa clase, hasta que tenga la edad suficiente para reírse de los lobos, ya sean blancos, grises o negros”.
—Será como usted dice, General; él no sabrá nada de este asunto.
—Anda, pues.
—¿Por dónde íbamos, General?
“Habíamos llegado a tu trampa , que te habías puesto en el estómago, y decías que era una trampa de primera clase”.
—¡A fe mía, General, que ha sido una trampa de primera clase! Pesaría al menos diez libras. ¡Qué digo diez! ¡Quince libras por lo menos con su cadena!
Me puse la cadena en la muñeca.
—¿Y qué pasó esa noche?