Miró a su alrededor, vio una encina de frondosas hojas, arrojó su venablo a un matorral, trepó por el tronco y se ocultó entre el follaje. Imaginaba, y con razón, que, dado que el ciervo se había adelantado de nuevo, la montería pasaría solo siguiendo su rastro. Los perros no habían perdido el olfato, a pesar de los recortes de la res, y no era probable que lo perdieran ahora. Thibault no llevaba ni cinco minutos sentado entre las ramas cuando aparecieron primero los sabuesos, y después el Barón, quien, a pesar de sus cincuenta y cinco años, encabezaba la caza como si fuera un muchacho de veinte. Hay que añadir que el señor de Vez se encontraba en un estado de furia que ni siquiera intentaremos describir.
Perder cuatro horas por culpa de un maldito ciervo y aun así irle pisando los talones. Jamás le había ocurrido algo semejante.
Se enfureció con sus hombres, fustigó a sus perros y había taladrado de tal manera los ijares de su caballo con las espuelas, que la gruesa capa de barro que cubría sus polainas estaba