Cuando Él abandonó a Su pueblo y se volvió un vagabundo, no quedó en Él más que un charlatán. Su voz era como una garra en nuestra carne, y el sonido de Su voz sigue siendo un dolor en nuestra memoria.
Él solo proferiría mal de nosotros y de nuestros padres y antepasados.
Y Su lengua buscó nuestros pechos como una flecha envenenada.
Tal era Jesús.
Si Él hubiera sido mi hijo, lo habría entregado con las legiones romanas a Arabia, y le habría rogado al capitán que lo colocara al frente de la batalla, para que el arquero del enemigo pudiera distinguirlo y librarme de su insolencia.
Pero no tengo hijo. Y tal vez deba estar agradecido. Porque ¿y si mi hijo hubiera sido un enemigo de su propio pueblo, y mis canas buscaran ahora el polvo con vergüenza, mi barba blanca humillada?