Y Él diría: “Los lirios y el brezo viven tan solo un día, mas ese día es la eternidad vivida en libertad”.
Y una tarde, mientras nos sentábamos junto al arroyo, Él dijo:
«Contempla el arroyo y escucha su música. Por siempre buscará el mar, y aunque siempre esté buscando, canta su misterio de mediodía en mediodía.
“Ojalá busques al Padre como el arroyo busca el mar”.
Llegó entonces el verano de Su éxtasis, y el junio de Su amor se posó sobre nosotros. No hablaba entonces de otra cosa que del otro hombre—el prójimo, el compañero de camino, el desconocido, y los compañeros de juego de nuestra infancia.
Habló del viajero que camina desde el oriente hacia Egipto, del labrador que regresa con sus bueyes al atardecer, del huésped ocasional que la penumbra guía hasta nuestra puerta.
Y Él diría: “Tu prójimo es tu desconocido yo hecho visible. Su rostro se reflejará en tus aguas mansas, y si en ellas miras, contemplarás tu propio semblante.
“Si escucháis en la noche, le oiréis hablar, y sus palabras serán el latido de vuestro propio corazón.
Sé para con él aquello que quisieras que él fuese para contigo.
“Esta es mi ley, y os la diré a vosotros, y a vuestros hijos, y ellos a los suyos hasta que el tiempo se agote y las generaciones dejen de existir.”
Y otro día dijo: > «No serás solo tú mismo. Estás en los actos de otros hombres, y ellos, aunque sin saberlo, están contigo