No honran al hombre, al hombre vivo, Al primer hombre que abrió Sus ojos y contempló el sol Con párpados firmes. No, no Lo conocen, y no quisieran ser como Él.
Ellos serían desconocidos, caminando en la procesión de los desconocidos. Cargarían con el pesar, su propio pesar,
- Y no hallarían consuelo en vuestra alegría.
- Su corazón dolorido no busca consuelo en vuestras palabras ni en el canto de estas.
Y su dolor, silencioso y sin forma, los vuelve criaturas solitarias y no visitadas.
Aunque rodeados de parientes y afines, Viven con miedo, sin compañía; Y sin embargo, no quisieran estar solos.
Se inclinarían hacia el este cuando sopla el viento del oeste.
Te llaman rey, Y estarían en tu corte.
Te proclaman el Mesías, Y ellos mismos querrían ser ungidos con el óleo santo.
Sí, vivirían de tu vida.
Maestro, Maestro Cantolector, Tus lágrimas fueron como los chubascos de mayo, Y tu risa como las olas del mar blanco. Cuando hablabas, tus palabras eran el susurro lejano de sus labios cuando esos labios debían encenderse con fuego; Reíste por la médula en sus huesos que aún no estaba lista para la risa; Y lloraste por sus ojos que todavía estaban secos;