Muchos son los necios que dicen que Jesús se interpuso en su propio camino y se opuso a sí mismo; que no conocía su propia mente y que, a falta de ese conocimiento, se confundió a sí mismo.
Muchos en verdad son los búhos que no conocen otra canción que no sea su propio ulular.
Tú y yo conocemos a los malabaristas de palabras que solo honrarían a un malabarista mayor, hombres que llevan la cabeza en cestas al mercado y se la venden al mejor postor.
Conocemos a los pigmeos que abusan del hombre del cielo. Y sabemos lo que la hierba diría del roble y del cedro.
Me dan lástima los que no pueden elevarse a las alturas.
Compadezco a la espina marchita que envidia al olmo que desafía a las estaciones.
Pero la piedad, aunque envuelta por el pesar de todos los ángeles, no puede traerles ninguna luz.
Conozco al espantapájaros cuyas ropas podridas se agitan en el maíz, pero él mismo está muerto para el maíz y para el viento cantor.
Conozco a la araña sin alas que teje una red para todos los que vuelan.
Conozco a los astutos, a los sopladores de cuernos y a los tocadores de tambores, quienes en la abundancia de su propio ruido no pueden oír a la alondra ni al viento del este en el bosque.