Y Juan, él cuya juventud amaba la belleza, está aquí, Y canta aunque nadie lo escuche.
Y Simón Pedro el impetuoso, que te negó para poder vivir un poco más por ti, Él también se sienta junto a nuestra hoguera. Puede negarte de nuevo antes del alba de otro día, Aun así, sería crucificado por tu causa, y se consideraría indigno de tal honor.
Y Caifás y Anás aún viven su día, Y juzgan al culpable y al inocente. Duermen en su lecho de plumas Mientras aquel a quien han juzgado es azotado con varas.
Y la mujer que fue sorprendida en adulterio,
Ella también camina por las calles de nuestras ciudades, Y anhela un pan que aún no se ha horneado, Y está sola en una casa vacía.
Y Poncio Pilatos está aquí también: Él se asombra ante ti, Y aún te interroga, Pero no se atreve a arriesgar su puesto ni a desafiar a una raza extraña; Y todavía se lava las manos.
Aún ahora Jerusalén sostiene la jofaina y Roma la jofra, Y entre ambas dos mil mil manos se lavarían hasta la blancura.
Maestro, Poeta Maestro, Maestro de palabras cantadas y habladas, Han levantado templos para albergar tu nombre, Y sobre cada altura han alzado tu cruz, Señal y símbolo para guiar sus pasos descarriados, Mas no hacia tu gozo. Tu gozo es una colina más allá de su visión, y no los consuela. Quieren honrar al hombre que les es desconocido. ¿Y qué consuelo hay en un hombre semejante a ellos, un hombre cuya bondad es como su propia bondad, Un dios cuyo amor es como su propio amor, Y cuya misericordia está en su propia misericordia?