esposas estaban en tierra, se podía oír su clamor a millas de distancia en el mar, por encima de los vendavales más fuertes. En el cómputo más bajo había más de un millón de focas en la playa —focas viejas, focas madre, bebés diminutos y holluschickie, luchando, forcejeando, balando, arrastrándose y jugando juntos— bajando al mar y subiendo de él en pandillas y regimientos, cubriendo cada palmo de terreno hasta donde alcanzaba la vista, y escaramuzando en brigadas a través de la niebla. Casi siempre hay niebla en Novastoshnah, excepto cuando sale el sol y hace que todo parezca nacarado y de colores del arco iris durante un rato.
Kotick, el hijo de Matkah, nació en medio de aquella confusión; era puro cabeza y hombros, con ojos azul pálido y acuosos, como deben ser las focas diminutas; pero había algo en su pelaje que hizo que su madre lo mirara con mucha atención.
—Sea Catch —dijo al fin—, ¡nuestro bebé va a ser blanco!
—¡Conchas de almeja vacías y algas secas! —escupió Sea Catch con desdén—. Jamás ha habido en el mundo semejante cosa como una foca blanca.
—Eso no puedo evitarlo —dijo Matkah—; ya va a haberlo ahora; y cantó la canción de cuna de las focas, suave y monótona, que todas las madres focas cantan a sus crías:
No debes nadar hasta las seis semanas, O tus talones hundirán tu cabeza; Y las brisas de verano y las orcas asesinas Son malas para las crías de foca.
Son malas para las crías de foca, querida rata, Tan malas como malas pueden ser; ¡Pero salpica y hazte fuerte, Y no podrás equivocarte, Hijo del Mar Abierto!
Por supuesto que el pequeñuelo no entendió las palabras al principio. Chapoteaba y se arrastraba junto a su madre, y aprendía a apartarse de un