Dos horas más tarde, mientras Petersen Sahib desayunaba temprano, sus elefantes, que esa noche habían estado doblemente encadenados, comenzaron a barritar, y Pudmini, enfangada hasta los hombros, junto con Kala Nag, con los pies muy doloridos, llegaron arrastrándose al campamento.
La cara de Pequeño Toomai era gris y demacrada, y su pelo estaba lleno de hojas y empapado de rocío; pero intentó saludar a Petersen Sahib y exclamó débilmente: «¡El baile—el baile de los elefantes! ¡Lo he visto y... me muero!».
Cuando Kala Nag se sentó, el muchacho se deslizó de su cuello y cayó en un desmayo profundo.
Pero, como los niños nativos no tienen nervios dignos de mención, en dos horas yacía muy contento en la hamaca de Petersen Sahib, con la chaqueta de caza de Petersen Sahib bajo la cabeza, y un vaso de leche tibia, un poco de brandy y una pizca de quinina en el cuerpo; y mientras los viejos cazadores de las selvas, peludos y cicatrizados, se sentaban ante él apiñados en tres filas, mirándolo como si fuera un espíritu, contó su historia en pocas palabras, como suelen hacerlo los niños, y terminó con:
—Ahora bien, si miento en una sola palabra, mandad hombres a comprobarlo, y verán que el pueblo de los elefantes ha pisoteado más terreno en su salón de baile, y encontrarán diez y diez, y muchas veces diez, huellas que conducen a ese salón de baile. Hicieron más espacio con sus pies. Yo lo he visto. Kala Nag me llevó, y lo vi. ¡Además, Kala Nag está muy cansado de las patas!
El pequeño Toomai se recostó y durmió durante toda la larga tarde y hasta entrada la penumbra, y mientras dormía, Petersen Sahib y Machua