Las orejas de Shere Khan se aplanaron contra su cabeza y cerró los ojos, porque la rama llameante estaba muy cerca.
“Este matavacas dijo que me mataría en el Consejo porque no me había matado cuando era cachorro. ¡Así y de este modo, pues, es como golpeamos a los perros cuando somos hombres! ¡Mueve un bigote, Lungri, y te haré tragar la Flor Roja hasta el fondo de la garganta!”.
Golpeó a Shere Khan en la cabeza con la rama, y el tigre gimió y lloriqueó en una agonía de miedo.
«¡Bah! ¡Gato selvático chamuscado—vete ahora! Pero recuerda que la próxima vez que vaya a la Roca del Consejo, como debe ir un hombre, será con la piel de Shere Khan sobre mi cabeza. Por lo demás, Akela queda libre para vivir como le plazca. No lo mataréis, porque esa no es mi voluntad. Tampoco creo que vayáis a sentaros aquí por más tiempo, a sacar la lengua como si fuerais alguien, en vez de perros a los que expulsa—¡así! ¡Vete!»
El fuego ardía con furia en el extremo de la rama, y Mowgli golpeaba a diestra y siniestra alrededor del círculo, mientras los lobos huían aullando con las chispas quemándoles el pelaje.
Por fin solo quedaron Akela, Bagheera y tal vez diez lobos que se habían puesto del lado de Mowgli.
Entonces algo empezó a dolerle a Mowgli por dentro, como nunca antes le había dolido en su vida, y contuvo el aliento y sollozó, y las lágrimas le rodaron por el rostro.
—¿Qué es? ¿Qué es? —dijo—. No deseo dejar la selva, y no sé qué es esto. ¿Me estoy muriendo, Bagheera?
—No, Hermano Pequeño. Esas son solo lágrimas como las que usan los hombres —dijo Bagheera—.