—¡Vaya! —dijo Kotick—, son las únicas personas que he conocido más feas que Sea Vitch, y con peores modales.
Entonces recordó de golpe lo que el burgomaestre Gull le había gritado cuando era un polluelo en el islote Walrus, y dio una voltereta hacia atrás en el agua, pues supo que por fin había encontrado a la Vaca Marina.
Las vacas marinas seguían sorbiendo, pastando y masticando las algas, y Kotick les hizo preguntas en todos los idiomas que había aprendido en sus viajes; y el Pueblo del Mar habla casi tantos idiomas como los seres humanos.
Pero la vaca marina no respondió, porque la vaca marina no puede hablar. Solo tiene seis huesos en el cuello donde debería tener siete, y dicen bajo el mar que eso le impide hablar incluso con sus compañeros; pero, como ya sabes, tiene una articulación adicional en su aleta delantera y, agitándola arriba, abajo y a los lados, forma lo que equivale a una especie de código telegráfico torpe.
A plena luz del día, la melena de Kotick se erizaba y su mal genio se había ido a donde van los cangrejos muertos.
Entonces la Vaca Marina comenzó a viajar hacia el norte muy lentamente, deteniéndose para celebrar consejos de reverencias absurdas de vez en cuando, y Kotick la siguió, diciéndose a sí mismo:
«Gente tan idiota como esta habría sido asesinada hace mucho tiempo si no hubiera encontrado alguna isla segura; y lo que es suficientemente bueno para la Vaca Marina es suficientemente bueno para el Lobo Marino. Aun así, ojalá se dieran prisa».