Un día, sin embargo, mientras yacía medio dormido en el agua tibia en algún lugar frente a la isla de Juan Fernández, se sintió débil y perezoso de pies a cabeza, tal como les pasa a los humanos cuando la primavera se les mete en las piernas, y recordó las buenas y firmes playas de Novastoshnah a siete mil millas de distancia; los juegos que jugaban sus compañeros, el olor a alga marina, el rugido de las focas y las peleas.
En ese mismo momento giró hacia el norte, nadando con constancia, y a medida que avanzaba se encontró con decenas de sus compañeros, todos con destino al mismo lugar, y le dijeron:
«¡Un saludo, Kotick! Este año todos somos holluschickie, y podemos bailar la Danza del Fuego en las rompientes frente a Lukannon y jugar sobre el pasto tierno. Pero ¿dónde conseguiste ese pelaje?».
El pelaje de Kotick era casi de un blanco puro ahora, y aunque se sentía muy orgulloso de él, solo dijo:
“¡Nadad rápido! Mis huesos me duelen pidiendo tierra”.
Y así fue como todos llegaron a las playas donde habían nacido y oyeron a los viejos focas, sus padres, peleando en la bruma flotante.
Aquella noche, Kotick bailó la Danza del Fuego con las focas de un año. El mar está lleno de fuego en las noches de verano desde Novastoshnah hasta Lukannon, y cada foca deja tras de sí una estela como de aceite ardiente, y un destello llameante cuando salta, y las olas rompen en grandes franjas y remolinos fosforescentes. Luego se adentraron tierra adentro hacia los terrenos de los holluschickie, y rodaron una y otra vez sobre el trigo silvestre y tierno, y contaron historias