—No voy a acercarme a él —dijo Patalamon—. Trae mala suerte. ¿De verdad crees que es el viejo Zaharrof que ha vuelto? Le debo dinero por unos huevos de gaviota.
—No lo mires —dijo Kerick—. Detén esa manada de novillos de cuatro años. Los hombres deberían desollar dos de cientos hoy, pero es el principio de la temporada y son nuevos en el trabajo. Con cien bastará. ¡Rápido!
Patalamon hizo sonar un par de omóplatos de foca delante de una manada de holluschickie y se detuvieron en seco, resoplando y bufando.
Luego se acercó un poco más, y las focas comenzaron a moverse, y Kerick las guio tierra adentro, y jamás intentaron regresar con sus compañeras.
Cientos y cientos de miles de focas observaban cómo las arreaban, pero ellas siguieron jugando de todos modos.
Kotick fue el único que hizo preguntas, y ninguno de sus compañeros pudo decirle nada, salvo que los hombres siempre arreaban focas de esa manera durante seis semanas o dos meses cada año.
—Voy a seguirlos —dijo, y los ojos se le salieron casi de las órbitas mientras avanzaba arrastrando los pies tras la manada.
—El foca blanca viene tras nosotros —gritó Patalamon—. Es la primera vez que una foca viene sola a los terrenos de matanza.
—¡Chist! No mires atrás —dijo Kerick—. ¡Es el fantasma de Zaharrof! Debo hablar con el sacerdote sobre esto.
La distancia hasta los campos de matanza era de apenas media milla, pero llevó una hora recorrerla, porque Kerick sabía que, si los focas iban demasiado deprisa, se calentarían y entonces su Piel se desprendería a manchones al ser desollados.