“Scoochnie! Ochen scoochnie!” («¡Estoy solo, muy solo!»), dijo Kotick. «¡Están matando a todos los holluschickie en todas las playas!»
El león marino volvió la cabeza hacia la costa. «Tonterías —dijo—; tus amigos están armando tanto alboroto como siempre. Debes de haber visto al viejo Kerick despachar a todo un grupo. Lleva treinta años haciendo eso».
—Es horrible —dijo Kotick, dando marcha atrás mientras una ola pasaba sobre él, y estabilizándose con un golpe de hélice de sus aletas que lo dejó plantado en seco a menos de tres pulgadas de un borde de roca afilado.
—¡Bien hecho para una cría de un año! —dijo el león marino, que sabía apreciar un buen estilo de natación—. Supongo que esto es bastante terrible desde tu punto de vista; pero si ustedes, los focas, vienen aquí año tras año, por supuesto que los hombres llegan a enterarse, y a menos que puedan encontrar una isla a la que los hombres nunca vayan, siempre serán expulsados.
—¿No hay ninguna isla así? —empezó Kotick.
“He seguido a los poltoos [el fletán] durante veinte años, y no puedo decir que lo haya encontrado todavía. Pero mira esto—parece que te gusta hablar con tus superiores; supongo que irás al islote de la Morsa y hablarás con la Vieja del Mar. Puede que sepa algo. No te marches de esa manera tan brusca. Es una natación de seis millas, y si yo fuera tú, saldría a tierra y echaría una siesta primero, pequeñuelo”.
Kotick pensó que era un buen consejo, así que nadó hasta su propia playa, se arrastró fuera del agua y durmió durante media hora, temblando por completo, como suelen hacer las foca. Luego se dirigió directamente al islote de la Morsa, una pequeña isla rocosa y baja situada casi exactamente al noreste de Novastoshnah, llena